Mapas de Warcrat 3: actualización

WesleyIeong me ha alertado de que faltaban los enlaces a mis mapas de Warcraft 3, de los que me había olvidado por completo. Así que la página está ahora funcionando, el enlace está justo ahí arriba del todo de la barra lateral izquierda.

¡Disfrutad los mapas!

Pequeña actualización

Como bien me ha hecho notar el usuario SINGBAD (¡gracias!), los enlaces de descarga de las sesiones Trancemotion 2 y Trancemotion 3 estaban caídos, así que he vuelto a subir ambas sesiones a Megupload. Ahora podéis descargarlas y disfrutarlas.

Para los vagos que no tengan ganas de buscar, aquí dejo los nuevos enlaces:

Trancemotion 2: http://www.megaupload.com/?d=X5KBNO3G
Trancemotion 3: http://www.megaupload.com/?d=8ET2S2ZK

¡Salud!

Espejo

A veces uno no se siente inspirado, y tan solo quiere dejar que las cosas surjan al azar, y que el entramado de la creatividad se desmorone ante el espejo en el que al mirarte descubres que eres una mota en un cuadro nacido huérfano de pinceles.

Pero cuando el espejo se quiebra y la imagen se distorsiona, el ansia por definir el momento te atrapa, y sólo puedes caminar por entre los árboles, mirando al infinito entre las hojas, buscando la palabra entre los destellos del Sol, y la emoción en la soledad de la multitud sorda.

Y sigue girando la aguja: doce, uno, dos... El ruido anidado en tu cabeza, como un motor del pensamiento, dando vueltas para volver al mismo punto, pero siempre avanzando, con los dientes apretados, sin perder nunca el aliento.

Seis, siete, ocho... aquí llega de nuevo y no es el sueño ni el vino ni el otro amigo perplejo, que tiene pánico al destino y aún conserva intacto el espejo, si no el tiempo que paso gritando al cuadro.

Y no sé si esto es prosa o verso, o frases travestidas de complejo sentido; sólo que me encuentro inspirado y creativo. O quizá el azar me haya mentido y estoy pintando la imagen que he visto en mis sueños, llenos de motas de colores.

Acampados

Esta la escribí "al vuelo" el sábado en la Puerta del Sol de Madrid, escenario estas últimas semanas de lo que podría ser el movimiento social más importante en España de las dos últimas décadas (a pesar de lo que quieran hacernos pensar los podridos medios del país). En un trozo de papel improvisado y con el primer bolígrafo que había a mano, en apenas dos minutos volaron las palabras, que fueron a parar a una caja que habían denominado "Palabras de aliento para los Acampados" (en la zona de "Amor y Espiritualidad"). Espero que efectivamente hayan podido servir de aliento a alguien.

Amor somos, amor queremos.

Amor damos aunque no lo vemos.

Sólo algunos saben encontrarlo

y la lucha de pocos podrá acercarlo

a aquellos que nunca perdieron algo

tan preciado como la libertad

que siempre dieron por sentada

a pesar de toda la maldad.

Sed fuertes, sed valientes;

sed nuestra voz incandescente;

sed el alma de los presentes;

sed vosotros, los de siempre

que aunque no estemos en el frente

os apoyamos en alma, cuerpo y mente. 

Viajero

¡Qué despistado! Volviste a desviarte,

cuando sabes que dentro habita la canción

que nunca escuchas aunque prestes atención.

Pues ya va siendo hora de liberarte,

sin magia, ni trucos, ni falsas promesas;

de esas que muchos no saben, de esas.

¿Cómo que no vienes? Deja de quejarte

y empieza a caminar, brillante viajero,

aunque lento, que tirar de ti no quiero

y apunto estamos de llegar.

Hielo

Un pequeño experimento que acabo de hacer: he cogido una vieja foto que hice hace ya varios años de los restos de una copa (de ron, si no recuerdo mal), y he jugado con ella hasta alcanzar el resultado que aquí se puede ver.

Días

No son los días de nieves perpetuas cercanos,
no son las noches de gatos negros esperando,
no son diablos susurrando esperpentos
ni ojos cerrados ignorando los sonidos
ensordecedores cuando estallan las diatribas
contra espíritus llenos de pasión contenida.

Ni siquiera son aquellos momentos de ira
que nunca florecen al abrigo de la copa
del licor de aguardiente que guardo en la alacena,
ni la sal de una gota de ausencia obligada
que recorre la mejilla de mis compañeros:
el sueño, el miedo, la alegría, el anhelo.

Son los segundos que se hacen viajes eternos
y las horas que parecen lagos inundados
imposibles de atravesar sin las grandes alas
que las palabras de una máquina desalmada
otorgan al que ve la verdad tras las cortinas
estampadas con los monstruos de mi mente loca.

Y aunque pierda el vuelo y me desplome por el alcohol,
borracho caminante por oscuras fronteras,
mirando a ciegos y sordos y magos y fieras
y humanos vacíos vestidos con suaves telas,
mis sentidos seguirán absorbiendo las horas
cargadas del aroma de tu cuerpo excitado.

No son las noches de sudor ajeno en mi frente,
no son los días de fantasmas en mi retina,
no son los sueños encarcelados sin salida
ni la voz temblorosa de una hoja marchita;
son los años que atraviesan mi cuerpo vencido
por hipócrtias canciones de letras doradas

 y emociones sin sentido.

Ojos negros

Llévame de la mano,

cierra el ocaso ámbar,

que la vida no es tanto

ni tanto deja el alma

apartado en sus ojos

negros.

Porque ¿cuánto ha de pasar

para oír los lamentos

de los cuerpos ausentes

rezumantes de vientos

creativos de fuertes

iras?

No quisiera aburrirte

mil veces y mil días,

pero ciérrala fuerte,

no escape la pupila

de la mano que vida

entrega.

Y maldito mi suelo

si no piso tu mano

suspirando un halo,

feliz ocaso negro,

ámbar en tus suspiros

lejanos. 

Y negro en tus cabellos

deseosos de escapar

por cantar poesías,

dentelladas dibujar

y escribir esas negras

melodías

en tus ojos

negros.